畫家的孤獨

他是孤獨的。

指攜著畫筆細細劃過，柔軟的弧度散散幾筆，那朵花猶如盛開在人們心田上，有著平淡到驚艷的贊嘆。在每一個晨起，每一處角落，靜靜地斟酌，所有的平凡不經(jīng)意間，映上了一份份怦然心動。

所有的畫家都該是不老的。寧愿相信時過境遷，也不在乎時間帶來的疼痛。于花開處，于素年時，那些被畫筆閱過的時光淺淺的在眉間撿拾，重新勾勒，把溫暖當(dāng)作衣裳。只有在夜闌之時，忘掉時間如水的流逝，忘掉明天依舊盛開的鮮紅花瓣，沉沉入睡，一夜無夢。

又像一剎那，一切都化為烏有。你本就是紅塵中的一縷青煙，本就是孤寂縹緲的一枚鴻影，沒人會在乎你的離開。你的畫早已沒了最初的令人心動，即使每一處都斟酌良久，每一筆墨都經(jīng)思緒百轉(zhuǎn)千回，可依然留不住別人的駐足�；钑灾畷r，把所有的留戀與不舍都擱淺，帶走了遺憾和靈魂里的縷縷絲絲。隔著十幾年的門檻，那些攜著質(zhì)感的筆擦著紙的細碎聲再也不會響起。

十幾年的繁華，最后也落得個凄涼無比。

我仿佛看見他用枯皺的手一遍一遍觸碰著畫，看他頹然癱在椅子上無聲抽泣，然后是死一般的寂靜。放不下，即使內(nèi)心早已傷痕累累，執(zhí)念就像開在黑暗里的花，沒有光明，就創(chuàng)造屬于自己的光明。

晚霞落下時，踩著梧桐碎葉離去。月光灑滿地時，枕著畫板睡去。

于是，幾年后，人們又看到了展覽畫冊上的熟悉名字，還有那來自過去的，很久遠的另一種心動。

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